Pars quaedam aeternitatis. Extrait du Journal au mercredi 14 octobre 2026 :

« La nuit, toutes les deux heures, l’alerte rallume les téléphones : une disparition inquiétante, secteur 6. Un type. Dix-huit ans. […] Le poisson énorme à traverser l’écran ; et si heureux que le pêcheur le tienne hors de l’eau qu’il va lui donner, on ne sait pas, le nom secret de la reine triste, la pièce d’or ou le mot magique. L’image suivante : un sanglier mort dans la steppe. Le chasseur le fait danser comme une marionnette de 100 kg. Un doublage en roumain mal synchronisé le fait parler beaucoup dans le vide. […] S. élue suppléante, en CE2. Ai retrouvé son discours dans son cartable, d’une main soignée, avec des ratures : « Je pense que cette responsabilité est faite pour moi. » Tout froissé encore d’avoir été tenu longtemps dans la main. […] Les mouchoirs : batiste nazale. […] Écrasé une punaise pour la première fois de ma vie. Là encore, déçu. Pas d’odeur. La pulpe blanche mais jaunit vite. Pas même la résistance de ces corps faits, croyais-je, pour résister au feu. Meurt aussitôt, est puis n’est plus, comme un verre qui casse. […] Me sens – et m’en ouvre à E. sans la convaincre – au cœur d’un réseau compliqué de fidélités et de trahisons, dont l’enjeu dépasse de loin le modeste poste d’A., d’autres qui ont beaucoup plus à perdre, d’autres encore qui tirent simplement profit d’un moment de chaos, ceux-là plus esthètes que méchamment intéressés. Reçu nombre de paroles aimables, et pas toutes insincères. Certains s’exposent. Du beau dans le naufrage. […] Confronté pour la première fois, dans l’Iliade, au verbe σκίδναμαι, qui arrête ma lecture du chant XXIII. Homérisme pour σκεδάννῦμι. Pas d’étymologie nette. ‘Se disperser’. Amusant que maintenant. […] Le bus jusqu’à la fontaine avec les Népalais, puis à pied. La tête qui déborde. Laissé mon carnet sur le plateau. Le ciel rose. Les ambulances. Réception à l’ambassade de Suède ; un invité tire discrètement une flasque de sa poche, croise mon regard, fait mine de. Près du lac le petit monument à Mickaël Jackson (1958-2009), que ne peux voir sans penser à ma sœur. […] Bogdan parle, c’est-à-dire qu’il dégage des formes dans le silence, dont ses mots gardent toujours la mouillure et le tremblé – ces visages que l’artiste maintient miraculeusement à la surface du bloc de pierre, si peu de temps, si peu, qu’on n’ose pas cligner des yeux. »