Pars quaedam aeternitatis. Extrait du Journal au samedi 3 octobre 2026 :

« Gardé la maison hier soir, E. étant de sortie. Montre aux enfants sur l’ordinateur les buts de la finale de 98 – comprends enfin les blagues sur Guivarc’h qui, clairement, rata son entrée dans l’histoire. Christophe passe en voisin, descendons prendre des hamburgers au boui-boui d’en bas. Chardonnay puis vin de sureau. Causerons jusqu’à minuit dans mon bureau, où E. nous retrouve. […] Les dalles de granit dans la cour du lycée français, inauguré en 2013, déjà éclatées, des morceaux s’en détachent. Pas des chars, pourtant, qui passent dessus mais des enfants. Treize hivers auront suffi à. Comment croire à ces lieux ? […] Inauguré hier un nouveau carnet. Le précédent, un record de longévité, remontait aux pentes du Quirinal, en juin. […] Abeilles d’octobre. Se rassemblent dans les flaques de lumière, assommées par ce délai que le réchauffement leur accorde – moratoire sur la mort qui, ne s’étant doublé d’aucun accroissement de leurs ressources spirituelles, fait tourner leur minuscule conscience à vide ; elles tapent dans les vitres, lèchent des capsules et ce goût de fer qu’elles échouent à nommer, qu’est-ce que c’est, qu’est-ce que c’est. […] L’hôpital militaire s’élève très vite maintenant, aux enfants de primaire mangera bientôt le soleil. Débauche de moyens mais les engins, tout sophistiqués soient-ils, débouchent toujours sur un bricolage : un ouvrier tape avec une branche sur le crochet de la grue, un autre enlève sa chemise pour arrêter la coule d’une chaîne, un troisième sa chaussure pour redresser un tortillon. Pas mon père qui me contredira. Suis à peu près certain que sur le chantier d’un EPR ou du cyclotron on trouvera un Égyptien torse nu, la perceuse à ses pieds, pissant sur le foret pour le refroidir. Gentille illusion que la technique. Colosse dont le bras s’achève sur un garrot. […] Amené la petite à son cours de peinture. Lu pendant une heure dans le parc du Cirque, face au plan d’eau que sillonnent des tortues larges comme des assiettes. Devions inviter une de ses petites amies mais je me suis mal entendu avec sa mère, c’est S. qui, ce soir, doit dormir chez elle. La petite fille, fatiguée de ce père qui comprend toujours à côté, me coule un regard d’exaspération. […] Mes parents au téléphone. Mon frère mobilisé dans le 95. Ma sœur veut acheter une maison, vers Toulouse. […] Des déménageurs dans l’escalier vident un appart, au deuxième. Leur demande s’il y a des étagères ; le grand, l’air gitan, le regard très vif, tout sourire, s’excuse dans un français parfait, il ne sait pas, que je voie avec la patronne. Mais la propriétaire, qui les suit, une femme-bouledogue, me congédie d’un revers de la main, comme un fâcheux. »