Force ni que rage. Extrait du Journal au samedi 27 juin 2026 :

« La nuit pénible : la chaleur, les moustiques. En tue une vingtaine vers minuit. […] La matinée à mon bureau. Correspondances variées. L’avocat, qu’on n’arrosait plus en mon absence, baigné depuis hier dans une cuvette, redresse lentement. Des voisins qui se plaignaient, plus trace, quand bien même ça gueule, ici, toutes fenêtres ouvertes. Chr. passe récupérer la lettre de Sylvain, parlons de Rome, de l’article sur XXX. Elsa rentre de la librairie avec S., parties chercher le cadeau pour l’anniversaire de Paul, le « petit copain » de ma fille. […] Les critiques que m’aura values la tribune dans Libé : moins que croyais, et pas toutes infondées. Timothée en publiera une à son tour sous peu – nous écrit, pour rassurer, qu’il n’était pas sous la falaise, à Biarritz ; et j’avoue que j’y avais pensé. […] Anniversaire du petit Paul, rue Iancu Nicolae, entre l’ambassade saoudienne et la résidence palestinienne. Les parents sont roumains mais ont vécu vingt ans à Lyon, où les enfants sont nés. S. passe, m’explique-t-on, pour la « plus sage de la classe ». Accepte le café, très aimable, mais pas longtemps. Pris le téléphone d’Elsa mais l’ai bloqué bêtement, ça demande le code PUK, bordel de sa race. Vais taper chez Clément, les réveille. Travaille là. Repasse trois heures plus tard. […] Le chauffeur du taxi, à l’aller, la vingtaine boutonneuse, conduisait en regardant des vidéos sur son téléphone ; jusqu’à ce que je lui en fasse la remarque. Remarque qu’il entendait, visiblement, pour la première fois. […] Chez Irina et Clément, sur la toile cirée, un petit marteau, une poudre bleue. On a cassé des tablettes de chlore. J’ouvre la boîte qui les contient ; une ligne de feu, aussitôt, du nez jusque derrière les yeux. Migraine. […] Émeuvent, dans le langage, certains matériaux bruts, que rien n’altère sur le fond ni la forme, et que la phrase emporte intacts vers des rivages que nous, nous ne verrons pas. Ainsi, la mort, du latin mors, la mort, de l’indo-europ. : *meri : mourir. A parier que le pidgin le plus radical, au fond d’un bordel des Moluques, dans mille ans le prononcera encore à peu près comme tel, et dans le même sens. Faire la carte de ces conservatismes terrifiés. Les poètes ont marqué le pas devant cette perle noire, qui brûle tous les mouchoirs dont on voudrait la couvrir (décéder, expirer), et qu’aucune bienséance ne parvient d’évacuer des annonces. On a repris, pour ce mystère de n’être plus qu’aucune modernité ne renouvelle, le bête outil hérité des aïeux. Mon père coupant la pelouse à la faux. […] Récupère S. avec Clément – on me sert, avant d’avoir dit stop, une bière, une part de gâteau vert, thème Ninjago. Au soir, restaurant avec Julien, Clément, Florian, Laure et Philo. Les filles rentrent en taxi, demeurons en virile compagnie pour deux films, chez Julien (L’amour l’après-midi et le Pickpocket). A la maison à deux heures. »