Force ni que rage. Extrait du Journal au jeudi 14 mai 2026 :

« Des drones tombent à Rēzekne, incendies et explosions. L’armée lettone n’a pas trouvé à les abattre alors que, dit le Monde, les engins ronronnaient depuis des heures déjà dans le ciel de la Comté. Chute du gouvernement. […] Donné cinq heures aujourd’hui, auxquelles s’ajoutent 25km de vélo. Au consulat en début d’après-midi pour récupérer le passeport de J. Dans le bocal en sécurit le gobelet plein de briquets, les photos d’identité perdues ; une d’entre elles ressemble à Kévin, me promets d’y jeter un coup d’œil en sortant. Lis, en attendant, le magazine de la Poliția de Frontieră, le numéro des 150 ans. On me sonne. La même femme, pas plus aimable – Je suis un peu ému, confessé-je en signant, mais elle : Ben y a pas de quoi. A Kyralina pour le dernier de Jérome O. mais la maison (Bakélyte) auto-distribuée, sommes trop loin des circuits, impossible à recevoir. Un café sous la galerie pour relire le prochain envoi du Hospodar. Goûter avec E. et les enfants dans une boulangerie d’Amzei. S. veut voir à quoi ressemble un hôtel de luxe ; les emmène dans le hall du Radisson. […] Au bord de la DN1 un vieil homme promène un instrument qui tiendrait à la fois des baguettes de sourcier et du stéthoscope, avec quelque chose du transistor et de la lampe de bronzage. Les ouvriers du métro l’avisent, l’entourent respectueusement. Lui proposent un café. Il commence à régler sa machine. […] Fin du sommet de l’Otan. Les colonnes de militaires en relâche s’échappent de l’aéroport. Les femmes, une pour vingt hommes, portent des tulipes. Nombreux hélicoptères. […] Le contact des chemises qui sèchent, encore imprégnées de lessive, a brûlé les feuilles de l’avocat. […] Reçu un certain nombre de courriels dont l’intitulé commence ainsi : [ !!Mass mail] Ne parviens pas à décider si cela suscite l’envie de les ouvrir ou l’inverse. Effervescence, d’une manière générale, de l’institution. X. prétend qu’un député est passé nous voir cette semaine ; il me semble bien avoir croisé un type qu’on promenait dans les couloirs mais il portait un T-shirt et je finis toujours par découvrir, pour les cas semblables, qu’il s’agissait d’un dératiseur. […] Froid plus vif, vent, ciel bas. La saison hésite. Les rives d’Herastrau battues par des vagues vertes et crêtées ; les serveurs tirent les tables. Les Pakistanais de Bolt s’entre-désignent quelque chose au large que suis bien en peine d’identifier ; la lumière, j’imagine, comme passée à travers dix épaisseurs de verre romain, ou bien une tortue d’eau, ou bien quelque chose de mort. »