Force ni que rage. Extrait du Journal au dimanche 10 mai 2026 :

« Ce matin au quartier Titan, 30 mn de métro puis marcher, longer l’Auchan, les terrains vagues, les palissades des citadelles roms, pour un vélo. Le vieux en a des piles qui rouillent dans son jardin ; je fouille si jamais le mien s’y trouve. Nous nous arrêtons sur un Peugeot noir à 400 lei mais la chaîne est rouillée, le dérailleur fait un bruit, je demande 300. Deal pour 320. Le ramène à travers la ville déserte, bloquée par un énième marathon. La bête est saine. Le donnerai à régler au vieux de Baneasa mercredi. […] Dans le métro une très belle fille qui sort de la messe, en manteau noir, jupe longue, châle blanc ; mais elle mord dans une pomme rouge, le profil mutin et dans la rame plongée dans les smartphones il n’y a que mes yeux, incroyable privilège, pour la suivre. […] Jean pour le prochain envoi. Il est avec Marthe. Je ne connais pas Marthe. Il ne répond pas. […] M.S. : le problème des verts dans le fichier docx. Il faudrait, pour les supprimer, repasser par le fichier source, avec la même version désuète d’odt or cette version n’existe plus que sur l’ordinateur d’Elsa qui ne s’allume plus que pour des rushs d’une quarantaine de secondes. Celui qu’elle m’a ramené du lycée, qui sert pour ce Journal, est bloqué par le code administrateur. Me vois mal l’expliquer à Maud, qui ne me croirait pas. Je commence un mail alambiqué. […] Lu, au parc, toujours Anaïs Nin. Les enfants jouent à déposer sous les bancs des cailloux qui sont des micros pour espionner. E. lit un mauvais livre, ce qui la met en rage. La pluie de ce matin a laissé place aux colonnes de soleil. Tourbillon de pollens blancs. Un type louche – un voyeur ? – repère les filles en jupe et s’assoit dans le bon angle en lisant The Great Gatsby. […] Mail de Guillaume S., en plein travail – un travail qui, pour reprendre son mot, n’est pas soluble dans l’édition contemporaine. […] Impression très nette, depuis deux jours, que le Journal s’interpose entre la vie et moi. Impression de mâcher de la lessive. M’y colle le soir, sans même allumer la lumière parce que ce serait, alors, un signal pour l’esprit et l’esprit ici doit être absent. Correspond-il encore au besoin ? Rien ne reste des conditions qui le virent naître, des protocoles qui le permirent : le café Halawa, Moustapha, Sheikh Zaïed fin-du-mondesque et, surtout, l’oubli total dont fus l’objet pendant l’épidémie, deux ans de salaire sans un mail, sans un coup-de-fil. C’était un travail crépusculaire, une veilleuse, un dialogue avec le temps or le temps a si visiblement déraillé depuis que c’est à peine si j’ose faire sur les bancs des croix au canif. »