Force ni que rage. Extrait du Journal au mercredi 29 avril 2026 :

« Retiré la nuit dernière les Coup, les Général, un tiers de Mais. Soupçonne ce travail de Ctrl-F pas si utile que ça, d’abord déterminé par ce nouveau moyen qu’on a de le faire, non par les considérations de style, aussi j’y résiste autant que je peux. La traque de la répétition, pareil, une préciosité. Pas là que ça se décide. Demandé une rallonge à Maud, jusqu’à dimanche ; mais il faut envisager un refus, c’est-à-dire rendre demain. Or partons à Sibiu dans une demi-heure. […] Rêve atroce, des tiques énormes comme des haricots rouges m’ont colonisé les narines et la bouche, presque hermétiquement ; il me faut les sortir par tronçon compact, comme des étrons. Réveil en sursaut. Dehors, quelque chose, un mouvement dans la paix des provinces ; m’endors en état de guette. Patrick, le lendemain, dit avoir entendu des chiens se battre. […] Sibiu. Pas de place – pas d’intérêt ? – pour les merveilles du patrimoine, dévastées par les politiques culturelles, les labels et les QR codes. Sommes là où on nous a fait vouloir aller. La vie pousse, heureusement. Les mères roms, de nouveau enceintes, vendent des cuillers en bois en poussant un landau sur le pavé sonore. Le type de l’hôtel débat avec un client de la situation aux USA. Une prostituée hilare garde une station Lukoil abandonnée. […] Le musée municipal. Toujours surpris d’accrocher, parmi les croûtes du XVII-XVIII^ème, un regard, un mouvement, un frisson que les coûteux siccatifs, les vernis et la morne virtuosité des maîtres n’ont pas complètement tué : relève, sur tout l’étage, une vieille Sibylle, une Bataille navale de nuit, une Vierge aux Douleurs qui, fermant un petit livre, garde sa page avec le doigt. […] S. me demande si elle est optimiste ou pessimiste. Je n’en sais rien. Elle veut le test du verre d’eau. Je le remplis à moitié avant de lui soumettre. S. est optimiste. […] Ne connaissais pas le mythe de Cimon et Péra, la Charité Romaine, aperçue au détour d’un couloir du palais B. Réalise, après coup, avoir été exposé dix fois à cette image, par différents peintres, depuis des semaines. La rencontre future racinait. […] Mauvais temps sur les montagnes, au sud. Désir de moins en moins vague de me trouver, moi aussi, à 3000 mètres. Suave mari magno... Peu de mots à changer, d’ailleurs, pour inverser le sens de Lucrèce : le bonheur du marin, par gros temps, qui spectat l’ennui du paysan, son travail, sa parcimonie, le triste film,  »les millions de pas dérisoires ». »