Points de bascule. Extrait du Journal au 12 juin 2025:

« La question me taraude de nommer le trouble mental qui m’affecte – trouble sur lequel je pus longtemps m’illusionner mais l’âge exacerbe les choses, agrandit le jeu entre les organes et dans la tête aussi, spectaculaire. Pas franchement de la folie : pas celle de ma belle-mère, du moins, ni son degré moindre, celle d’X. avec qui suis censé travailler – cette dernière m’évite d’ailleurs ostensiblement, sentant sans doute que son mal ne saurait pas plus dialoguer avec le mien qu’une fourmi s’accoupler avec un trombone. Pas de la bêtise non plus – Y., que je sonde avec des précautions d’entomologiste pour mieux saisir la chose sans accidentellement la détruire, n’a rien à voir avec mon cas. Quel cas ? La mémoire me fait de plus en plus souvent défaut. L’espace s’inverse, gauche et droite, le haut et le bas. Tout bouge. La colère me monte du ventre, projette sur l’écran intérieur des massacres, des jeux atroces dont ne peux pas m’ouvrir ici. Mais cette colère elle-même ne me semble pas relever d’une quelconque confusion de l’intelligence, au contraire. On dit que suis contre l’organisation en général, l’heure exacte, la bonne salle avec les bonnes personnes, on en parle comme la fantaisie d’un hurluberlu, un trait amusant, pour nourrir les boutades ; mais l’organisation n’est jamais que l’organisation des autres, fondée sur rien, le filet qu’ils vous jettent, et l’heure exacte rien qu’une sommation : aussi cette colère se justifie-t-elle. Tout au plus pourra-t-on lui reprocher de prendre les formes de la douleur – mais douleur, non plus, n’est pas folie. […] Un gros oiseau – un geai ? – s’est tué sur la vitre, malgré les autocollants ; gît, pattes en l’air, sur le toit du bâtiment des portiques. Ne sais le mot pour ce bâtiment-là, cette ignorance court-circuite le raisonnement qui s’amorçait sur les reflets, le réel, la mort. M’arrête, foudroyé à mon tour, le front contre le verre tiède.[…] Dictionnaire des mots inusités : pas de vraie trouvaille. Des préciosités, du Vian, des chinoiseries. Le peu qui tiendrait, les mots possibles dont l’inexistence est inexplicable (recte, ruseur, populer etc.) gît là, aussi mort que fleurs coupées, et pas plus qu’elles on ne les planterait dans un jardin. […] Agnès s’en va. Le regrette. A Manosque, avec son mari. Mets son nom là. […] Depuis la canicule de gros scarabées sur les trottoirs, des bijoux égyptiens mais très agressifs, qui ne rendent pas le doigt. La voirie a pulvérisé quelque chose – ai traversé le nuage en vélo, c’est amer, ça goûte le lave-glace ; depuis, çà et là leurs cadavres énormes, dont l’abdomen fendu mouche un peu de crème blanche. […] A 14h la minute de silence mais pas de signal. Nous exécutons malgré tout. La refaisons à 14h02, au signal. […] L’acteur qui joue Joseph Pagnol dans le film de 1990, le bon vieil instituteur de la IIIème moustachue avoue, dans ses Mémoires, s’être masturbé devant des cadavres de déportées. […]  »T’aimes pas l’perdreau ? – Non, ça m’donne de l’eczéma. » […] La souris s’égare dans le menu des langues reconnues par l’administration, le déroulé s’affole : bambara, berbère, berbère rifain puis nissart, peul, persan LV1 et LV2 puis amharique puis gallo. Ce que l’administration ne voit pas échappe à son pouvoir : d’où cette méticuleuse casistique. […] La maturité d’Untel saluée d’une seule voix par quelques parfaits abrutis : à vous faire douter de l’intérêt, pour un adolescent, de mûrir. Untel avait pourtant mille moyens d’ouvrir sa propre voie dans le monde, de déranger, de vivre intempestivement. Efficacité mortifère des sermons. La maturité de ces braves jeunes gens ne leur servira, comme des fruits comprend-on, qu’à les rendre propres à la consommation. Voilà les imbéciles rassurés : d’autres prendront bientôt leur place. Aucune chaise vide qui jette le froid. La belle vaisselle resservira. »