Points de bascule. Extrait du Journal au 9 mars 2025:

« Les gens dans la rue. De tout ce qui ronge les hommes, c’est-à-dire jouir à n’importe quel prix du corps de l’autre et, à n’importe quel prix aussi, se soustraire à la mort, rien ne reste qu’une certaine façon de marcher, le choix d’une veste ou d’une coupe de cheveux et parfois, pour comble de l’aveu, un silence un poil trop long entre deux phrases. Ces gens-là ne nous donnent jamais à connaître que 5% de leur volume de pensées ; 6% pour les intimes, jusqu’à 10 peut-être pour ceux que pompeusement appelons : nos alter-ego. Et l’inconnue dont jouissons fugacement sur le boulevard, que nous arrêtons nous-même pour quelques minutes sur la pente, dont nous ne pourrions pas dire le nom ni elle le nôtre, si nous évitons son regard en plein jour c’est qu’elle seule nous connaît – au moment où j’écris ces lignes la femme du dernier étage, en face, se penche à la fenêtre pour se brosser les cheveux ; puis, dans un geste d’un érotisme inédit, elle arrache les cheveux de la brosse et les regarde tomber dans la cour de l’hôpital. […] Écrit à Maud cette nuit. Suis toujours étonné, un peu honteux, du temps que prennent ces vingt lignes, tout au plus, où je lui rends compte de mon travail – en 20 lignes comme en mille il faut cacher mon esprit jamais clair avec lui-même. Sa réponse au petit matin. […] Message de G., à une heure du matin, visiblement bourrée :  »J’i errturne ». Une invitation sans doute mais le café est loin, il est tard. […] Grand soleil. Le parc K. bondé. Lis sur un banc. Ramasse une médaille de chien : Laika + 0729144269 – laisse un message. Une petite foire, près d’Omar Khayyam, attire les rôtisseurs ; là que déjeunons. Ne ressortirai qu’au soir, pour lire dans le petit square, en bas, dans l’odeur de levure que soufflent entre les immeubles les ventilos de chez Constance. Ma présence, livre ouvert, distraie de grands adolescents bêtes, que les balançoires ont attirés là comme les branches nues les sales oiseaux. […] Les yeux m’inquiètent : les lettres imprimées perdent en netteté, comme tapotées à l’éponge ; les droites s’incurvent et le blanc mord sur le noir. D’une manière générale perçois de plus en plus mal les volumes proches ; et restituer la profondeur de mon interlocuteur demande, autour de midi, un effort comparable aux stéréogrammes. Essaie de ne pas y penser mais c’est là. »