Points de bascule. Extrait du Journal au 19 février 2025 :

« Un collègue m’attrape sur le parking: la direction n’a pas bien pris mon absence au comité de jeudi soir. Comment le sait-il ? Un léger agacement qu’ils auraient eu en prononçant mon nom : presque rien, rien en fait, et je suis un moment à me demander s’il ne me dit pas ça par gentillesse. […] Ces journées-là je les donne aux tâches secondaires, les papiers, les rendez-vous, l’esprit n’y sera pas sollicité – sans que l’esprit y regagne la moindre force. Il a neigé jusqu’au matin, puis grand soleil. Les températures s’effondrent, on annonce -14° pour demain. Regagné, en bus, le centre-ville avec Sylvain ; un clochard assis à nos pieds invective les voyageurs et je finis par attraper quelques mots, par combler les blancs : pas de sa faute, gueule-t-il, s’il s’assoit là, aller ailleurs c’est mourir et non, mourir il n’est pas prêt. Il est question, aussi, d’enfants (?). Le long du boulevard coule un fleuve de graphite liquide dans lequel finissons, nous aussi, par patauger. […] La lettre qui nous attendait à la poste est de Mamie Hélène : une carte pour l’anniversaire des enfants. La garde précieusement – l’hiver vient pour cette très vieille dame et ses efforts pour leur écrire me bouleversent. […] Il semble que le lycée français n’ait rien fait pour Eudes, le biologiste, dont les papiers ne lui permettaient pas de travailler. Il est sans argent dans Bucarest, sans moyen de retour. Signe la protestation que fait circuler quelqu’un. Eudes : nous avons déjeuné ensemble quelques fois. Plus jeune que moi, déjà veuf, il envoyait son salaire en Guinée. Une perte pour tout le monde si rien n’était fait. […] Entendu pis que pendre du docteur X, la pédiatre près de l’ambassade. Roumaine mais son mari, un Français, est de ceux qui débarquèrent en 89 avec leur bite et leur couteau ; il vendait les algorithmes pour les machines à sous et mon interlocuteur indigné précise : pas dans les casinos mais celles des quartiers populaires. […] E. a préparé de la crème aux œufs – le dessert préféré de mon grand-père ; mais je l’arrose, bêtement, de sirop d’érable, et me ressers. La montée de sucre, d’une violence inouïe, me jette dans le canapé, tout de suite mal. Lis Lucky Luke aux enfants sans rien comprendre à ce que je lis. »