Force ni que rage. Extrait du Journal au dimanche 12 avril 2026 :

« A minuit les cloches à toute volée. Etais complètement passé à côté, l’an passé, des Pâques orthodoxes. Des voix montent de l’église du parc mais les rues vides, pas une auto garée: des enregistrements? Mais dix minutes plus tard la rue se remplit de vieillards emportant chacun une petite bougie rouge. […] Eric B. m’envoie des photos du Cismigiu, où il se promenait en 2024. […] Vais déposer les oeufs au petit matin dans le jardin de pierre, au nord du Cismigiu; sous les fenêtres de l’école de musique – est-ce bien sûr? Les carreaux sont cassés, des couvertures qui sèchent, une cocotte a été posée sur un bord à refroidir. Les enfants me rejoignent peu après, chassent les oeufs. En plus des lapins Lindt, leur mère a acheté des modèles de luxe chez un chocolatier du centre-ville. Admiration. Se croisent, sur les allées du parc, les vieilles dames et leur chien – “Hristos a inviat. – Adevarat a inviat.” Sur un banc de vieilles fringues abandonnées, certaines accrochées dans les branches du buis. Par terre un vieux Dom Juan en Classique Larousse d’avant-guerre, en français, les pages détachées par la rosée, ouvert à I, 2. “Don Juan – Quel homme te parlait là? Il a bien l’air, ce me semble, du bon Gusman de Don Elvire?” […] Reçu, de Marius, les documents dont il avait parlé: accablants, c’est exact, spectaculaires dans leur genre, même si ne peux rien en dire ici. Lecture pas inutile à qui voudrait se convaincre de l’ampleur du problème: la Culture, ce réseau d’obligations, de pass coupe-file, de tickets-restau etc. Travailler loin de ça. TSFDT. […] Profite du désert pour mieux garer la voiture. Au moment qu’en sors un grand Merde! : une jardinière a explosé devant moi, la vieille qui les arrosait au quatrième toute blanche. […] Un tour de barque, dans l’après-midi, sur le lac du Cismigiu. Puis un café chic, sur le boulevard Elisabeth. Sur la pile de livre une traduction de la Femme de trente ans. […] Ici a vécu. Ici a vécu et créé. Etc. Ville de plaques, ville père-lachaise, dont les domes de ciment armés crèvent comme la coupole des mausolées bourgeois. On a fini, par économie, par regrouper les noms sur les marbres ; ainsi, dans la rue derrière, un peintre, un philatéliste, le directeur du musée municipal et deux poètes. Les relevais, au début, pour les chercher sur l’internet, me suis lassé; indique encore les bas-relief à l’attention des petits, pendant la promenade, par grandeur d’âme ou, pour mieux dire, par prescience inquiète du mien. »