Force ni que rage. Extrait du Journal au 1er mars 2026 :

« La tisane, de marque COOP, vite lue donne CCCP. Ce qui m’arrête, incrédule. […] La matinée sur les Armes. Assume le Je. Archiloque, le bouclier saïen. Dix pages. Ne forcerai pas le sujet. Avais scanné la lettre, heureusement, à Bailly ; stockée sur le téléphone de Madara mais, par extraordinaire, me l’étais envoyée par mail.[…] Les enfants veulent escalader une montagne. Leur en trouve une, au dessus de Devnya ; m’approche autant que possible avant de laisser la voiture dans un buisson entre les dépôts sauvages de gravats et de laine de verre. La forêt à l’abandon, les passages se referment, coupés d’arbres morts. Progressons péniblement ; atteignons le sommet à grand peine. Là, merveilleux. Une prairie déserte, les herbes hautes et le soleil de 16h, très oblique déjà ; lieu très beau et très inquiétant. Aucun chemin, avons dû couper dans les épines ; aussi suis-je très étonné de trouver, éparses sur le plateau, des fosses rectangulaires d’un mètre de profondeur, fraîchement ouvertes – des tombes, comprend E. mais corrigeons pour les enfants : des prospections archéologiques. La vague inquiétude qu’éprouvais dans ce lieu trop à l’écart des routes pour attirer les gens bien précipite en grand trouble, dont veux ne rien laisser paraître ; nous ne nous attarderons pas. Redescendons vivement, dans la pente, jusqu’à la voiture ; puis à Devnya, où les enfants courent dans le parc, au pied des barres khroutcheviennes. Au bout de l’avenue les tours du combinat cimentier. Mélancolie de l’Europe de l’Est, titrerait Désérable. Puis Neofit-R. Au moment que le soleil se pose sur l’horizon, les petits échangent leurs mărțișors avec Stanka, la voisine ; elle ajoute des petits pains au fromage, pour accompagner la zakuzka d’hier. Surveille la scène de loin, la discussion des femmes, où ma présence détonnerait. […] Rupture Grégory Christophe, prévisible. Le Landerneau bucarestois. […] Dans la montagne, tout-à-l’heure, trouvé une borne miliaire en grès dur, l’air ancienne, arrachée au sol ; et dont la présence dans la pente, sous les pins couchés par le vent, m’interpelle au moment d’écrire ce Journal. […] Appelé mon père pour ses 66 ans. […] Le maïs donne la pellagre. […] Les missiles US ont décimé le gouvernement iranien. […] Toujours, dans ces villes bulgares du bout du monde, la bibliothèque pimpante, indiquée de partout. »