Force ni que rage. Extrait du Journal au 4 février 2026:

« Gingsberg. Oppose désormais avec inquiétude, en me retournant sur ma vie, l’âge des visions (l’Espagne, le Maroc) et celui, plus raisonnable, plus tue-l’amour, de la savante relecture, des grands assemblages justifiés : l’exploration des vierges savanes précipitant en leur exploitation, et Savorgnan de Brazza en administrateur colonial à bedaine et binocle. Le choix du roman, pas pour rien. Mot qui m’est désormais insupportable, lesté d’une volonté malsaine de voir mon nom à la vitrine des librairies. […] Écraser une mite entre le pouce et l’index. L’animal se résout tout entier en une poudre cuivrée, semblable à celle qu’on trouve dans les pots de maquillage. Pas un fluide, pas une giclure. Était-ce vivant ? […] E. de nouveau levée à quatre heures. L’entends s’affairer dans la cuisine. Ses paquets de copie. L’affaire A. L’anniversaire de la petite. Etc. […] Monté au lycée en vélo, mais la neige rend l’exercice périlleux. Fais changer les freins au retour ; qu’on puisse payer pour si peu fait sourire le type du magasin. […] D’un bureau de change, boulevard Mihalache, une guichetière sort fumer : en tailleur mais les chaussures coquées, sait-on jamais. […] E. progresse en roumain, mais des couacs : – Le jambon vous le voulez tranché fin ou épais ? – Tranché (feriat), s’il vous plaît. […] J. est tombé, s’est fait mal. Lui passe un épisode de Rahan sur le téléphone de sa mère pour le consoler. L’homme-aux-cheveux-de-feu continue de leur plaire, mais il y est question de la mort, or le sujet le tourmente de plus en plus. Maladresse de ma part. Son copain Aris a perdu son grand-père lundi. Où allons-nous quand on est mort, etc. Lui explique, dans le canapé, le mystère de naître et de mourir, ce que j’en comprends. […] Poussé, en vélo, jusqu’au Fisc du secteur I, sans grand espoir sinon celui de nourrir ce Journal. Il y a du monde ; le garde appuie à ma place sur la ticketteuse, m’en sort plusieurs pour me donner des chances. J’attends longtemps puis je me lasse, j’attrape une fille, passons dans un bureau ; des papiers que je demande en vain depuis le 15 décembre, dont on m’a confirmé hier par téléphone qu’ils étaient prêts, aucune trace. Pas surpris. Elle sourit tristement en m’accompagnant à la porte. Dehors, les couloirs jaunes du guichet 7 sont encombrés de malheureux, prisonniers d’un pli du temps et qui, en voyant pour la vingtième fois les secrétaires se lever pour fumer avec leurs pantoufles Bugs Bunny, soudain sont pris d’un fou rire. Il n’y en a qu’un pour s’énerver : il n’a pas encore compris. En sors les mains vides mais le cœur léger – Sisyphe heureux. »