Force ni que rage. Extrait du Journal au 30 janvier 2026:

« Pluie légère. Les discussions sur l’appartement m’agacent, je conduis mal, me fais klaxonner. Il faudrait, comme au Caire, prendre les choses de haut, retrouver le sale con suffisant que suis. Il y a dans le seul mouvement une autorité qui, je crois, le dispense d’être un bonmouvement ; seuls les inertes, les parieurs assis, les serreurs de dents devraient avoir à se justifier. […] Au téléphone, pour un plan B, le propriétaire d’un T4 à 800 euros, piața Romana. Il me passe sa fille, qui sait trois mots d’anglais. On avait quelques doutes à mon sujet, pourquoi ? « You’re name doesn’t sound like a real one. » Le visiterai demain à 17h, pendant que les petits sont à l’opéra. […] Mort de Vénus Khoury-Ghata. […] Réunion ce matin, curieux mais j’y pense encore ce soir. La partie adverse, dont j’attendais une attaque franche, étonnamment a retenu ses coups. X., nouvelle-venue en ce domaine, a fait des phrases, oublié un peu l’ordre des choses et ce n’est pas de moi, pour une fois, qu’est sorti le trait. Me semble, là encore pour une fois, que l’affaire n’est pas sans importance, qu’il se joue quelque chose, qu’A., elle, a compris avant moi – elle serre les mâchoires, part sans se retourner. Mais tant d’année à TSFDT m’ont encalminé l’esprit. L’exercice de la littérature, tout chichement que ce soit, vous détache formidablement de tout – détachement qui ne manque pas, au moment qu’on vous brandit les sigles et les badges, de précipiter en arrogance. Guérir de ça mais pas trop vite. […] Ramené Julien H. en voiture. Un homme cultivé mais extraordinairement bavard, ça fait rire les petits ; je ne parviens pas de le convaincre de monter boire le café. E. a passé sa journée à trouver les cadeaux de S. ; quand je la retrouve, elle annote le manuscrit des Atrides. Ce sont de sales journées, ça la marque au visage. […] Appellerai lundi le consulat pour le passeport de J. Imprudemment laissé traîner. […] Mamie H. enregistre des messages pour l’anniversaire de S., demain : trois sur le répondeur, identiques, à deux minutes d’intervalle. C’est son anniversaire, à elle aussi, donc répondons. Combien de fois encore cette voix. […] Croisé, il y une semaine, François au bras trois fois cassé. Déçu, surtout. « Les fils de pute… » Plus loin, au feu, un coupé tape-à-l’œil, musique à fond, Jesus, take control ! Plus loin encore sur la Calea, Th. et J., tombés de la navette et qui philosophent tristement : « Ça y est, un autre jour. – Et puis un jour il n’y a plus d’autre jour. » C’est ce même soir, je crois, qu’E. m’a montré le travail d’Ana Lipan, son film extraordinaire, la silhouette de son père nourrissant les cygnes sur la plage, à Liepāja. La vie recouvrant soudain sa densité. Voulu lui dire, en la recroisant, ce qu’avais ressenti. N’ai pas osé. »