Avant l’orage. Extrait du Journal au 14 décembre 2025:

« Dormi cinq heures pour la troisième nuit de suite. Accuse le coup. Mais me souviens très bien, et c’est ce qui me fait ouvrir le Journal, d’avoir vu hier soir, dans la cour chez Julien, une étoile filante estafiler le ciel vers le nord-est. […] D’Aurélie : c’était bien une fuite de gaz, l’alarme l’a sauvée. L’amusante concurrence que les circonstances imposent entre nous faisait de moi le suspect numéro 1 – à qui, sinon, profiterait davantage la disparition de la jeune agrégée de grammaire ? Des plaisanteries semblables jusqu’en janvier. […] Oubliant que j’en comprends à peine la moitié, la vieille Violetta, aux jeux d’en bas, m’entreprend sur les jeunes femmes siliconées, les familles pluri-ethniques de la Chaussée Kiseleff puis Mireille Matthieu, qu’elle s’étonne de voir encore vivante. […] Déjeuner avec les Laboureau, qui ramènent du poulet/frites et des cadeaux pour les petits. Je m’échauffe un peu au repas, sans boire une goutte pourtant, charge X. et Y. d’autant plus facilement qu’ils sont absents. E. me donne du pied. Les L. sont aimables et laissent dire. […] Le garde lui a laissé sa chaise de camping, au portail, il s’assoit pour fumer et s’enroule dans sa robe de chambre. Très pâle, les cheveux collés sur les tempes. Malade de quoi ? Un gros mec en deux pièces a garé sa merco devant le portail, il la bichonne avec des kleenex qu’ensuite il jette au sol. S’échangent des regards. Trouver les mots. […] Au départ des L. tombons, les uns et les autres, à l’endroit où nous sommes, comme victimes d’un gaz. Le jour ne s’en relèvera pas. N’irai pas au café, n’irai nulle part. Les livres me glissent des mains. Dois renvoyer à Ch. avant ce soir la dernière version de « Françoise aux Merveilles » mais les objets se sont dispersés dans l’appartement, l’ordinateur, la prise, le téléphone d’E., pour internet, mon carnet même, où étaient les notes. […] Au compte-goutte les informations sur la commission de mercredi dernier. Assez édifiant, mais l’humaine nature. […] Surprends S., en même temps qu’elle allume la bougie de l’Advent, qui fredonne : « C’est la lutte finale / Contre nous etc. » D’où ça vient ? Ce serait ma faute, paraît-il, je la chanterais dans les embouteillages. […] Éloge d’E., qui se donne tant aux uns et aux autres, le jour durant rectifie des destins, le soir venu assure, avec un courage à forcer l’admiration, mon propre salut et celui des enfants. N’ai rien fait pour la mériter, ne fais toujours rien d’ailleurs, émerveillé par la solidité du quiproquo comme m’émerveillait, enfant, de planter une allumette dans une botte de paille. A ses humeurs, c’est entendu, mais si peu proportionnées aux coups qu’elle reçoit qu’on rougirait de lui en faire reproche – et, le pire est là, je les lui reproche quand même. »