Avant l’orage. Extrait du Journal au 19 novembre 2025:

« S. part à Buzau pour trois jours. En l’accompagnant au bus sommes plus émus qu’elle : en vain que lui fais signe, elle s’est assise au fond avec ses copines, ça commence les grandes conversations. N’ose plus m’approcher. […] La terre saturée. Mettra des jours à tout rendre. Les fringues d’hier n’ont pas séché. La buée dans la voiture, les sièges trempés comme si rien qu’une cabane d’écorce. Me reviennent les notices sur la porosité du béton – le correcteur automatique me suggère pornographie – sur les forces internes, fouettées par l’humidité de l’air, qui font évoluer le parallélépipède coulé en série d’un micromètre à l’autre en une forme singulière, torse, douloureuse, presque vivante : la chair du béton, c’est peut-être vrai. […] Trois heures ce matin pour le dossier S. que j’espérais boucler en vingt minutes. Dire que ce truc ne sera jamais lu. Effacé le « lutter contre la calcification du langage », ridicule puisque, au contraire, des pages pareilles sont faites principalement de phrases pétrifiées. (Ne m’émeuvent plus, dans ces interminables pdf de vent, que le nom et le prénom des gens : s’y expriment encore, pour le second, à la fois la fantaisie et l’attachement aux morts, la beauté, le cri c’est-à-dire la poésie, le plus parfait abruti étant encore riche de ça ; le premier garde souvent la mémoire d’un métier, d’un trait, d’un pays, d’une réalité du temps que le monde était réel – imagine-t-on, dans vingt générations, un Jean-Michel Référent-Bien-Être, un Jean-Claude Cloud?) […] Rentré en voiture, tout seul, ce qui ne s’était pas produit depuis des lustres. Avais presque oublié, quoique elle fût ma seule propriété au monde, la petite Peugeot sur le parking. Congestion au rond-point de l’ambassade US, puis au tunnel ; mais c’est pour ma garer que galère. […] La chasse roumaine mobilisée cette nuit contre des incursions de drones sur une dizaine de km de profondeur. […] Accord d’E. pour le dossier A. Déjà tout prêt, à vrai dire. Coup de poker. Mais les bonnes mains ne sont pas tombées depuis longtemps. […] J. troublé par l’absence de sa sœur. Jouons aux légos longtemps ; au soir, contre toutes nos habitudes, allons manger des hot-dogs au kiosque. Lui lis deux histoires au lieu d’une. Recevons, par les maîtresses, des photos de sa sœur, au musée, dans la rue, au restaurant etc. […] De Paris le silence. A peine si j’ose ouvrir mes mails. Devrait m’en foutre. Devrait m’en foutre. »