Frustra ferro diverbere umbras. Extrait du Journal au 6 octobre 2025:

« Jour de la Victoire. […] Un tour, hier soir, au Londo, en solitaire et sans envie précise sinon celle de respirer, cette année peut-être la dernière, l’air des cafés d’un centre-ville. La musique en français : C’est le retour de la terreur / Je veux foutre le bordel. Remarqué, pour la première fois, l’affiche du Special Tribute to Viktor Tsoi, dans l’entrée ; et le nom du chanteur soviétique de raviver le souvenir de Christophe Murray, de Jan Z., du souterrain de Riga, la petite route, l’accident et E. fatiguée, mais fatiguée de ces pèlerinages intempestifs, de l’essence pour rien quand la prudence, au contraire, commande dans ce monde s’écroulant de la par-ci-mo-nie. […] Ironie de ces boîtes d’allumettes à une leu, affichant fièrement les couleurs de l’Europe mais dont les trois langues choisies démentent, pour allumettes, toute tentative d’unité : zapałki (polonais), gyula (hongrois), кньрɴт (bulgare). Le plus petit dénominateur commun n’est pas là. Illusion des racines, quand c’est de cimes qu’on devrait parler. […] La matinée au café sous la galerie. Rencontré Victor. Pris le temps d’examiner, 36 ans plus tard, le balcon d’où Ceaucescu s’adressa pour la dernière fois au peuple – la périphrase compliquée que j’utilise pour expliquer l’endroit à Anna B. qui sourit : c’est la Place de la Révolution. Au café personne, trop froid, trop tôt, et il pleut. N’ose rien commencer, ne fais que lire, Lucian Blaga ; quelques notes cependant pour Christophe S., un titre, une amorce. Des cordistes ordinaires d’Asie centrale font le tour de l’église en débattant, avec les bras, de sa hauteur ; mais c’est à la grande publicité sur l’immeuble de l’angle – une banque pour les femmes – qu’ils ont prévu de s’attaquer. En reverrai des pareils tout au long de la calea, où on change les réclames. Quelque village dans la steppe bouriate a trouvé le secteur où exporter ses bras. […] Au lycée de 12h30 à 17h30, mais me perds dans mes explications – ne m’intéresse que ce que je ne comprends pas et, malgré toutes les promesses que me suis faites, c’est toujours vers cette abîme que ma pensée se dirige, d’où l’impression confuse, fiévreuse. Aurais eu peur, à 17 ans, d’avoir affaire à un type comme moi. Photocopié pour Julien B. deux pages de Blaga : « Héraclite au bord du lac » et « Je ne foulerai pas la corolle des merveilles du monde », qui a sa préférence et la mienne. Rentré en vélo sous la pluie. Fait recharger les cartes de bus à Presei. Trouve E. épuisée, blanche, qui montre Queen sur Youtube aux petits. Elle a trouvé le temps, Dieu sait comment, d’acheter des carottes, des biscuits, du café. Dînons sans presque parler elle et moi, tant les enfants nous pressent pour des riens. Oublié mon carnet au lycée, ce qui m’est pénible pour ce Journal. »