Points de bascule. Extrait du Journal au 20 juin 2025:

« Réponse de MS hier, au dîner : du travail, encore. […] La machine s’est détraquée. Finis la lessive à la main, vite brûlée par le produit. La tringle où, imprudemment, je suspends les chemises à sécher me tombe dessus. Appellerai Bogdan ou, sinon, qui que ce soit. […] Écrit au 34 rue de Noisy, sans doute pour la dernière fois. S. a mis quelques mots hier soir, avant de se coucher – s’est énervée à cause de la faute sur beaucoup et je ne suis pas parvenu à dédramatiser. […] A la poste. La caissière, aussi aimable qu’on imagine, s’agace de devoir chercher un timbre ; compulse sans se presser de vieux classeurs. Un seul reste. Dans la boîte mais dix minutes après la levée. Passe à côté de ma vie. […] La journée sur mes Atrides. Déjeune en ville à l’heure où les gens dînent. […] Attente sans fin du 203 à Victoriei, pour monter au lycée où S., ce soir, donne son spectacle. Par miracle, de la place ; mais les gens se serrent du côté de l’ombre, une femme me presse, désagréable. Longeons les pistes d’Aurel Vlacu, où deux Boeing israéliens ont trouvé refuge. […] Repéré une maison à 700 euros, à Damaroaia. J’écris, le type rappelle aussitôt. Monologue en roumain, impossible à arrêter. Le gars, semble-t-il, refuse de passer par l’écrit, ou refuse les étrangers (sauf les Allemands, dit-il en vagallemand), ou refuse les gens du lycée français, va savoir. Pas bien avancé. Deux heures plus tard, ce message, que traduis mais les majuscules, elles, universelles : APPELEZ ENCORE UNE FOIS ET J’APPELLE LA POLICE. […] Le spectacle de S. Suis tout étonné de me trouver à ce point ému mais, en y pensant, c’est son premier vrai passage sur les planches. Ne connaissais pas la chanson, assez subtile et qui ne prétend pas, comme le spectacle d’avant, singer la vie de grandes personnes dans le fond bien ennuyeuses, que sommes. Un buffet servi dans la cour. Ne connais personne, sinon le père d’A., le militaire, qui m’apprend ceci : sur les bases de l’Otan, les traditions sont tellement différentes d’une armée à l’autre qu’on se salue très peu et le plus sobrement possible – quelqu’un, j’imagine, spécialiste de ces délicates matières, dut s’arracher les cheveux à trouver le plus petit dénominateur commun entre le garde-à-vous des Grecs et celui des Luxembourgeois. Dans l’autre cour un banquet se prépare, pour des grands je crois ; le vin dans la glace, les drapeaux français, espagnol, allemand et roumain sur la table mais celui français déjà retombé. […] Un taxi pour rentrer : un vieillard infiniment aimable. E. s’était embrouillée avec celui du matin. La balance de l’humanité rétablie. A l’aéroport un avion israélien de plus qu’à l’aller. Ça fait trois. […] Un qui sort de l’hôpital, l’air fâché : en pyjama de soie verte, moiré, très élégant. Sa femme essaie de le retenir. En vain. Le vois remonter le boulevard mais les petits m’appellent, je ferme la fenêtre. »