Points de bascule. Extrait du Journal au 27 mai 2025:

« Supprimé hier définitivement @arouetditv. L’avais ouvert en 2019, pour maintenir le lien avec les élèves de Voltaire pendant la pandémie – d’où son nom. Instagram semblait alors offrir toutes les garanties d’un lieu consacré à la fois à l’intime et au travail de créer ; lieu pour lequel je me pris très tôt d’un rapport sensible. J’y rencontrai certains qui ont compté, d’autres qui comptent encore. Son rachat par Meta précipita la déchéance naturelle de tout espace public : les marchands s’installant dans la moindre encoignure. On put, quelques mois encore, se mentir à soi-même. De voir mon Journal jeté en pâture à l’IA aura décidé de son sort. […] Eric Bussière est passé à Bailly. Reçois, sur le tél d’E., sa photo avec mes parents, le reconnais sans peine. N’avais eu de nouvelles depuis son mariage en 2017, n’en avais pas donné non plus. De certains personnages l’étonnante résistance. Ne serais pas surpris, pareillement, qu’un jour Clément Bentz. L’autre photo que ma mère envoie représente ma sœur, le ventre rond, avec mes deux grands-mères. […] Pas d’eau chaude ce matin. Me lave à la casserole. […] L’aspiration par la machine, si facilement, des textes en général – écrits, lus, photographiés etc. – finira pas imposer une nouvelle éthique, celle du simple manuscrit interdit de filtrer : phrases de carnets qu’on ne recopierait nulle part, qu’on ne photographierait jamais, qu’on n’éditerait pas puisqu’il faudrait, à un moment ou un autre, le dactylographier. Un écosystème fermé, dans un interstice de l’ennui général. Le livre unique, le livre pauvre, qu’on pourrait tout au plus apprendre par cœur mais à condition, bien sûr, de ne jamais. […] Ma mère au téléphone. C’était bien Eric B. Toujours marié mais des enfants, ils n’ont pu en avoir. Sa femme a échoué au concours de véto, elle travaille comme laborantine dans un lycée professionnel. Lui, un burn-out puis le confinement. Calvitie légère. Ressasse les Tu te rappelles quand, le collège, l’avant. […] Réunion désagréable. Mon destin dans une grille verte qu’on projette sur un mur : cette vie lamentable qui leur pèse si peu, à eux qui n’en font rien ; mais dont je ne supporte plus ni la couleur des murs, ni les tournures de phrase ( »Machin a monté en compétence. »  »Je vais vous positionner sur le créneau. » etc.) La femme qui chapeaute l’opération a pleuré, je crois ; mais ce n’est qu’une ombre qui passe sur ses joues, toujours la même. L’écran rétro-projeté affiche, en bas à droite, la température (18°), la météo (Ciel couvert) et la hausse du CAC 40 (+0,33%) ; sur le mur d’en face, au tableau Velleda, une longue équation dont le résultat final, l’expression réduite au maximum, donne (– i). Sur la table, devant Aurélie, une assiette, une pomme, une miche de pain : une touche hollandaise, promesse qu’il existe encore quelque part quelque chose, que je fixe comme un désespéré. En sors hagard. Dans la salle du premier, où espérais m’isoler, Julien H. imite Raffarin, Bernard Tapie puis l’entraîneur de Strasbourg, dont je ne retiens pas le nom. […] E. passe la soirée avec Élisabeth, je demande aux enfants ce qu’ils veulent dîner : une tortilla. Ils lui font bon accueil puis les yaourts de leur mère, qui s’améliore – la dernière fournée, ‘façon tatin’, manque un peu de sucre mais la consistance y est. »