Points de bascule. Extrait du Journal au 4 mai 2025:

« Rêvé d’une rivière de montagne, la vois de haut passer sur un sable jaune, avec des kayakistes. Un arbre énorme s’y reflète, la cache du ciel. Un panneau donne le prix d’une balade à cheval : 5 euros 20. C’est ce que cherchais pour ma fille. Mais à y réfléchir la rivière m’intéresse davantage, pourrions la descendre etc. […] Élections en Roumanie. La rue calme encore mais on sentait déjà, hier, dans les conversations des mamans du parc, la tension. […] Pour attirer l’attention de J. le temps que sa mère rectifie sa coupe de cheveu, leur montrer une vidéo sur le téléphone d’E. Le petit garçon voulait voir apponter un Rafale sur le Charles-de-Gaulle. C’est chose faite. Étonnamment, le bel avion ne l’intéresse pas tant que tous les rampants aux gilets de couleur, aux gestes précis, en particulier le chien-jaune dont l’heureuse trouvaille du nom satisfait la sensibilité poétique naturelle des enfants. Une question, aussi, qu’ils n’oublient jamais de poser, qui les rend bien supérieurs à nous : mais qui prend la photo ? […] Le pollen des platanes ne tourbillonne plus, il monte, aspiré, comme les âmes. Sans doute la température : les loupes d’air tiède s’élevant au dessus du goudron. Tout retombe ensuite pour boucher les gouttières – une fête de l’amour en pure perte. Vois ça de mon bureau, où bûcheronne désespérément pour M.S., solidaire, donc, de ce grand gâchis dehors. […] Reçois une convocation à Santorin, du 6 au 18 juin, signée par tous les chapeaux à plumes ; le motif tient en une suite de lettres dont la clef, j’imagine, sera fournie plus tard. Dix minutes pour réaliser qu’il n’y a rien, à Santorin, qui justifie ma présence, de surcroît pendant dix jours. C’est en réalité le nom d’une plate-forme numérique. Suis-je con. […] La dégradation de ma vue fait remonter mes émerveillements d’enfant : comment, par exemple, la lumière se redistribue dans les arbres et, partant, les arbres eux-mêmes, pas du tout les éclairs durcis mais de nature, au contraire, mousseuse et mobile, translucide comme de la laitue de mer. Enfant le monde n’était qu’une lumière vibrante, pulsatile, susceptible tout au plus, accidentellement, d’une densité passagère et qui, au moment que je la traversais, laissait sur mes épaules une moiteur de bulle crevée  ; à quinze ans les lunettes donnèrent corps aux formes mais trop tard pour y prêter foi. Et c’était voir quand même – pour preuve, cette prétendue diminution du monde ne fut compensée par aucun autre sens. Les détails qui percent pourtant cette brume acquièrent, avec leur précision surnaturelle, la dignité de signe : la tache de lumière sur l’épaule de cette femme qui crochète, ou ce titre, Libera, qu’une autre lit, une très belle, sur le banc noir, avant de s’étirer longuement. […] Au moment qu’écris ceci, les résultats pas encore tombés. A la permanence du candidat des partis au pouvoir, sur le trottoir d’en face, les militants n’en font pas moins grise mine. Ils fument en cercle. Ils se prennent dans les bras. De temps en temps, la femme en blanc glapit. »