Points de bascule. Extrait du Journal au 17 mars 2025:

« Resté tard la nuit dernière à mon bureau, à étudier les remarques de Maud. Les fenêtres en face s’éteignent une à une sauf le quatrième, la femme aux orchidées, où veille une LED violette, le genre maison de passe. Les choses sur mon bureau cessent de signifier, sont parce qu’elles sont – des roses de Silesius. Puisse tout ceci n’être pas vain. Lu d’Aya G. des lignes bouleversantes sur la dernière photo de son grand-père. Le sommeil des petits agité. […] Recevons, aujourd’hui et demain, un émissaire d’Istanbul venu prêcher la bonne parole : la quarantaine souriante, un brin dandy, chemise violette et veste bleue à carreau, grosses lunettes rondes à la Jamy, des bretelles. 30 minutes de préambule à défendre l’utilité des ces deux jours ; mais le Mac réagit mal à la connectique d’ici, rien ne s’affiche, aucune raison claire – et l’irruption de ce mystère allume très brièvement mon intérêt. […] L’écouterons des heures durant commenter ses diapos. Au soir ne saurai dire ce dont il était question. Relevé, toutefois, un renouvellement du jargon : les  »pratiques vertueuses », joli mot auquel on serait tenté de donner un peu de fond ; mais voilà qu’on les  »séquencialise » et, de nouveau, le soufflet retombe. Aussi quelques digressions que je re-tends l’oreille : le turc, apprend-t-on, ne marque le genre que contextuellement, puis  »les deux petits steaks que sont les cordes vocales ». […] Désert du sens et de la beauté, dans la loupe d’air climatisé entre néon et lino. L’esprit résiste une heure – les hasards de langue, la pluie sur le zinc, la mort d’Emilie Déquenne – deux peut-être en laissant libre cours aux fantasmagories sexuelles diverses ; puis capitule avec un grésillement de mouche tombée dans la bougie. Mille ans passent. M’extrais péniblement, attrape un bus au hasard qui me promène dans tous le secteur I, me dépose à Charles-de-Gaulle, trop loin. La pluie a forci, la nuit tombe. Ramasse, dans les encombrants, une forte étagère pour ma fille, en bois massif. La ramène à la maison en me meurtrissant l’épaule. [ …] Deux slogans. Celui du rétroprojecteur, une amusante tautologie : Vivid Life. Celui d’un casino sur la route : Jouez responsable. […] M’affale dans le canapé, considère ma pauvre vie. Mais l’émissaire a publié avec Grégory, qui nous invite, il faut ressortir : allons boire un verre au Londo, à 20h. Sylvain aussi. Il pleut à verse, les égouts débordent. L’homme n’est plus le même, il se livre, m’intéresse : François C., poète, dix ans plus vieux que lui donnais, sur son bras un mousqueton tatoué. Parlons de Gracq, de Gofette, de Pierre Vinclair, du Bruit des os qui craquent. Une carrière tumultueuse commencée aux 3000, à Aulnay-sous-Bois ; puis l’Asie, l’Amérique du Sud et enfin l’Europe. Livre certaines failles que ne peux noter ici. Aborde, avec une lucidité effrayante, la question de sa postérité. »